Autotomia

Em perigo, a holotúria se divide em duas:
com uma metade se entrega à voracidade do mundo,
com a outra foge.

Desintegra-se violentamente em ruína e salvação,
em multa e prêmio, no que foi e no que será.

No meio do corpo da holotúria se abre um abismo
com duas margens subitamente estranhas.

Em uma margem a morte, na outra a vida.
Aqui o desespero, lá o alento.

Se existe uma balança, os pratos não oscilam.
Se existe justiça, é esta.

Morrer só o necessário, sem exceder a medida.
Regenerar quanto for preciso da parte que restou.

Também nós, é verdade, sabemos nos dividir.
Mas somente em corpo e sussurro interrompido.
Em corpo e poesia.

De um lado a garganta, do outro o riso,
leve, logo sufocado.

Aqui o coração pesado, lá non omnis moriar,
três palavrinhas apenas como três penas em voo.

O abismo não nos divide.
O abismo nos circunda.

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Wisława Szymborska

Um amor feliz

Não é que o mundo seja só ruim e triste. É que as pequenas notícias não saem nos grandes jornais. Quando uma pena flutua no ar por oito segundos ou a menina abraça o seu grande amigo, nenhum jornalista escreve a respeito. Só os poetas o fazem.

(Rita Apoena)

me preparo

todos os dias

para o fim

e todo o fim

do dia

estou menos pronto

que ontem

os dias seguem sem qualquer respeito

por meu preparo

meu ontem

meu fim

e meu pranto

- Carlos Canhameiro

Desconhecido afeto

Tudo em mim tem sido esta vontade de afagar. Há tempos não me ocupo com outra coisa: em tudo que toco ou manuseio há o propósito de cura através do calor das minhas mãos. 

Tudo em mim tem sido a necessidade de vivenciar profundamente. Se as palavras têm estado ausentes, aceito este recolhimento delas. E espero que voltem com um coração pulsando muito vivo dentro de cada uma. 

Por isso a vontade de experienciar cada sensação plenamente antes de tentar decifrar organizando em textos o que tenho sentido. 

Dentro dessa minha desaceleração, tenho descoberto muita coisa como, por exemplo, quão necessário é saber receber amor. Deixar que tudo seja troca antes de ser um troféu. Deixar que o caos se mantenha intacto antes que haja ajustes. 

Ando muito comprometida com as essências. E com um respeito súbito, a partir daí, pelas aparências. Não vejo menores importâncias, vejo acontecimentos. E tenho olhado pras coisas sem aquela grande gravidade. 

Tudo em mim tem sido esta disposição para o amor. E, se vocês pudessem me ver agora, veriam, existe carícia até no meu olhar.

(Marla de Queiroz)

Há um filme de Ingmar Bergman em que uma personagem é uma rapariga anorética - e sabemos como a anorexia é uma forma de desistir da própria vida, de desinvestir afetivamente. A rapariga vai falar com um médico e ele diz-lhe isto, que também vale para todos nós: "Olha, há só um remédio para ti, só vejo um caminho: em cada dia deixa-te tocar por alguém ou por alguma coisa". 

A alegria é esta hospitalidade. 

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José Tolentino Mendonça

Uma beleza que nos pertence

[...]

No entanto, minha solidão aqui às vezes é tão real que posso tocá-la com a mão. Outro dia, de madrugada, me senti acabando, me deu aquele medo de mergulhar no sono, aquela angústia, pavor do desconhecido, velhos remorsos voltando à garganta, sentimento de culpa (quem não tem? diz você, com o pecado original, mas o original não é nada, as cópias é que são o diabo), sensação de estar existindo e, portanto, de estar morrendo, meu Deus!

[...]

Se você soubesse a minha alegria com a carta sua, você passava o dia me escrevendo, para dar luz a este cego.

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Otto Lara Resende em carta a Fernando Sabino

Dá-me 

Dá-me algo mais que silêncio ou doçura
Algo que tenhas e não saibas

Não quero dádivas raras

Dá-me uma pedra

Não fique imóvel fitando-me

como se quisesse dizer

que há muitas coisas mudas

ocultas no que se diz

Dá-me algo lento e fino

como uma faca nas costas

E se nada tens para dar-me

dá-me tudo o que te falta!
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Carlos Edmundo de Ory
Doze nós numa corda

DE RAMO EM RAMO

Não queiras transformar

em nostalgia

o que foi exaltação,

em lixo o que foi cristal.

A velhice,

o primeiro sinal

de doença da alma,

às vezes contamina o corpo.

Nenhum pássaro

permite à morte dominar

o azul do seu canto.

Faz como eles: dança de ramo

em ramo.

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Eugénio de Andrade

 DESPERTAR

É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

canto na ave, água no mar.

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Eugénio de Andrade

 ATÉ AMANHÃ

Sei agora como nasceu a alegria,
como nasce o vento entre barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias.

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Eugénio de Andrade

PRIMEIRAMENTE

   Acordo sem o contorno do teu rosto na minha almofada, sem o teu peito liso e claro como um dia de vento, e começo a erguer a madrugada apenas com as duas mãos que me deixaste, hesitante nos gestos, porque os meus olhos partiram nos teus. 

   E é assim que a noite chega, e dentro dela te procuro, encostado ao teu nome, pelas ruas álgidas onde tu não passas, a solidão aberta nos dedos como um cravo. 

   Meu amor, amor duma breve madrugada de bandeiras, arranco a tua boca da minha e desfolho-a lentamente, até que outra boca — e sempre a tua boca — comece de novo a nascer na minha boca. 

   Que posso eu fazer senão escutar o coração inseguro dos pássaros, encostar a face ao rosto lunar dos bêbados e perguntar o que aconteceu.

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Eugénio de Andrade

 XXXI. ESPERA

Horas, horas sem fim,
pesadas, fundas,
esperarei por ti
até que todas as coisas sejam mudas.

Até que uma pedra irrompa
e floresça.
Até que um pássaro me saia da garganta
e no silêncio desapareça.

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Eugénio de Andrade

Mora Comigo

Mora comigo em minha casa
Um rapaz que eu amo;
Aquilo que ele não me diz porque não sabe,
Vai me dizendo com o seu corpo
Que dança pra mim.
Ele me adora e eu vejo através dos seus olhos
Um menino que aperta o gatilho do coração
Sem saber o nome do que pratica.
Ele me adora e eu o gratifico
Só com os olhos que o vejo.
Corto todas as cebolas da casa,
Arrasto os móveis, incenso.
Ele tem um medo de dizer que me ama.
E me aperta a mão,
E me chama de amiga.

(Luiz Carlos Lacerda)

Texto introdutório da música "Esse Cara" de Caetano Veloso, Roberto Martins e M. Rossi.

 O AMIGO

Não voltará - o que dele me ficou

é como no inverno entre cortinas

de chuva um tímido fio de sol:

ilumina mas não aquece as mãos.

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Eugénio de Andrade

O CORAÇÃO SOBRE A MESA

O coração sobre a mesa
não diz uma palavra.
Não pede, não cansa, não revela.
Observo, como um legista
o objeto alheio
a pulsação antiga que mantém
órgãos, intentos, entranhas, reflexos.

E súbito, em suas paredes
em carnosidades avermelhadas
surge desenhos, talhos, remendos.

Toco o peito vazio.
O coração respira, na mesa
movido por um moto-perpétuo.

Não há sístole ou diástole.

Sou eu, com medo de dormir sozinho
em alguma noite antiga.

É o telegrama com a morte
do tio Ademar.

São as lágrimas de minha mãe
na noite de Pentecostes.

É o dia em que cheguei ao Recife
com uma caixa de livros.

Na rodoviária, sentia frio
não sabia o que sentir
não sabia meu nome.

Meu coração ainda não era meu.

(Samarone Lima)